Me han contado de historias irreales
de sucesos épicos de fantasía
de grandes proezas donde, solo murieron inocentes
de un mundo donde los amores son casi todos fingidos
y el orbe lleno de farsantes que idolatran dioses inventados.
Estoy más ciego que un ciego
más muerto que un muerto
carente de emociones
y consumido en la rutina.
Esto no es vivir
es otro simple vicio
sin cura ni receta
enfermedad terminal que me consume.
El misterio se ha develado
las mentiras han regido este mundo
la existencia reciclada volvería a sus orígenes
y se vera que la historia fue un cuento
llegando el juicio final donde aparecerá la verdad oculta.
El desarrollo deshumanizo las multitudes
se impuso la indecencia y los pecados capitales
y nos avasalló el egoísmo
y nos fuimos todos contra todos, destruyéndonos.
Como venerando más la muerte
nos fuimos en loca carrera
excluidos de buenas acciones
desangrando pasiones irreales.
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